FOGATA

Al modo de Kobayashi Issa.

La sombra oscila

crepitar de las llamas

dulce nostalgia

(c) jesús martín camacho.2007.

Sierra de Huelva. Foto: jesús martín camacho.2007.

SACRÉ COEUR

Todo idioma

en unísona oración:
El Padre Nuestro.

Sacré Coeur, Montmartre, París. Texto y fotos: jesús martín camacho. 2007.

HÉCTOR

Profundidad de lectura. Clarividencia en el análisis. Expresión clara. Prosa sencilla y hermosa. Me está enamorando la lectura de De la Ilíada, de Rachel Bespaloff, su amor a la poesía épica ("Donde la historia muestra murallas y fronteras, la poesía descubre la predestinación que hace dignos el uno del otro a los adversarios llamados a un encuentro inexorable... Sólo ella restituye al mundo oscurecido la dignidad ofuscada por el orgullo de los vencedores y el silencio de los vencidos") y su predilección por el auténtico héroe troyano, Héctor:

"Héctor lo ha padecido todo y lo ha perdido todo, salvo a sí mismo. Dentro del mediocre grupo de los hijos de Príamo, sólo él es el príncipe, creado para reinar. Ni superhombre, ni semidiós, ni semejante a los dioses, sino hombre, y príncipe entre los hombres. Se siente a gusto en esta nobleza sin pretensiones que no se enorgullece en el respeto a sí mimo, ni se humilla en el respeto a los dioses. Tiene mucho que perder porque está satisfecho y siempre por encima de aquello que lo satisface a causa de su anhelo por desafiar el destino. Protegido porApolo, protector de Ilio, defensor de una ciudad, una mujer y un niño, Héctor es el guardián de las felicidades perecederas. La pasión por la gloria lo exalta sin cegarlo y lo sostiene uando la esperanza lo abandona."

De la Ilíada, R. Bespaloff, ed. minúscula, trad. R. Rius Gatell.2009.

Armas de época micénica. Museo de Olimpia. Fotos: jesús martín camacho. 2006.

SON CICLOS.

Amiga Mª Jesús, desde sus comienzos, el hombre lo tiene claro: su vida, como la de los frutos de los árboles: tan pronto empiezan a embellecer como siguen madurando y terminan por pudrirse. Así también, dentro de nuestro ciclo vital cada uno tiene sus pequeños círculos de etapas existenciales. A veces éstos son concéntricos, otras se interseccionan y otras muchas, las más dolorosas, no se tocan. En ese ínterim es cuando tenemos que mostrarnos valientes y animosos. Hasta que llegue una nueva época de seguridad, hemos de asimilar lo que se pudrió, marchitó o simplemente pasó. En breve llega una nueva flora, un nuevo fruto, una nueva cosecha. De la vida y la muerte poco más se puede decir. Entramos y salimos. Disfrutamos. Nos disfrutan. Busca el placer, la satisfacción, la savia y pronto pasará. Sí, lo hará.

La Mina. Puente Genil. Córdoba. Fotos: (c) jesús martín camacho.2009.

LA MEJOR MATERIA PRIMA

Hoy, último día que los veo en clase. Joder, cuánto me han dado. ¿Cómo uno empezó en esto? ¿cómo llegó tan desecho de mundo y persona y fue sanado sin que quisiese siquiera que lo ayudasen? Éramos desconocidos y poco a poco hubo más, algún que otro consejo musical, bromas, fotos, charlas serias, confidencias. Este año la cosa ha ido a más, ¿y cómo no, si nos hemos bebido el temario de segundo de bachillerato en apenas dos meses y medio? Mucha traducción, excelentes notas y más tiempo libre... Me enorgullezco de decir que les he enseñado mucho latín y griego, pero eso se olvida; sin embargo, más honor me da que hemos aprendido juntos otras muchas más cosas. Ésas que siempre se recordarán.

Arroyo de la Miel. (c) jesús martín camacho.2009.

Por cierto, ellos son tres, pero hacen de muchos más. En ellos están también Paqui Zamudio, la risa del pimiento; Sandrita, la del mundo en los ojos; Mª del Mar, la elegancia responsable; Mayka, la sonrisa delante de la picardía; José Antonio y Carlos, la autoridad presente; Mari, la constructora de palabras; Rosita, la encantada encantadora; Carolina, las ganas contra la espalda; Melanie, la trabajadora inagotable; Amanda, la que se encontró y ha de ser amada; y muchos, tantos otros....

EL DOLOR

Un anciano, su nieto. Viaje en busca de su hijo. El dolor del pasado, de lo que le está pasando, de lo que tendrá que decir. Noventa páginas de lirismo y silencio. De polvo en el recuerdo. De pasado real y presente en el pensamiento. Hay libros que dicen mucho de un pueblo sin contar nada de su historia. Afganistán tiene un nuevo trovador.

"-Sabes, anciano, el dolor, o bien se funde y mana de los ojos, o bien se convierte en un puñal que sustituye a la lengua, o bien se transforma en una bomba interior que un día explota y te hace explotar a ti también. La pena de Fateh, el guarda, tiene algo de las tres cosas a la vez. Cuando viene a verme, el dolor mana con sus lágrimas. Pero en cuanto se queda solo en la caseta, se convierte en bomba. Y, al salir y encontrarse con la gente, su dolor es la hoja de un puñal; tiene ganas de...

Ya no oyes las palabras del abacero. Te pierdes en el fondo de ti mismo, allí donde tu angustia sigue agazapada. ¿Y tu propio dolor? ¿Se ha transformado en lágrimas? No, si no, habría llorado. ¿En puñal? tampoco, aún no has herido a nadie. ¿En bomba? No, sigues vivo. No puedes describir tu dolor. Todavía no ha cobrado forma. Es demasiado pronto".

Tierra y cenizas. Atiq Rahimi. Ed. Lengua de Trapo, trad. de Masoud Sabouri. 2001.

Arroyo de la Miel. Foto: (c) jesús martín camacho.2009.

CHEEK TO CHEEK

Shall we dance (1937) le pregunta con sonrisa orejuda Fred Astaire a Ginger Rogers y en Top Hat (1935) comienza a sonar Cheek to cheek. Él se acerca a ella y su mano la ciñe con delicada firmeza. Ella no se preocupa de su tocado y bailan eternamente hasta que el semáforo se pone en rojo.

Edificios danzantes, Praga. Fotos: (c) Jesús Martín Camacho.2009.

MODIGLIANI. SUS MODELOS.

Y sí. De pronto aparecen redivivas Beatrice Hastings, Jeanne Hébuterne y todas aquellas a las que citó con el pincel el mayor pintor caballero andrajoso de Montparnasse. Y te la encuentras tal cual en el vagón de un tren entre Bologna y Ferrara. Te resultan terriblemente familiares el cuello alargado, los ojos almendrados, la boca pequeña.. hasta la rectílinea nariz la ves torcida. Le envías saludos para Amedeo.

Tren Bologna-Ferrara. Fotos: Jesús Martín Camacho.2009.

NABOKOV: ASÍ SE COMIENZA Y POR ESTO SE ESCRIBE.

La gente que me conoce sabe de mi debilidad y mi admiración por Nabokov. No sólo me parece el más genial de los escritores obsesivos por su trabajo-vida de todos los tiempos (y mira que este club tiene bastantes socios ilustres), sino también porque me abrió las puertas a la literatura de su amada y lejana -por largo tiempo y no menos espacio- Rusia.

Temo agotar sus escritos. Son pocos (demasiado pocos) sus novelas que me quedan por leer (los libros y ensayos ya han caído todos), y los espacio como los bocaditos al chocolate que me daban hace años para la merienda de los domingos. Y el mismo pensamiento me llega cuando pruebo uno nuevo: ¿por qué no me lo como de un bocado?

Foto de Carl Mydans

Disfruten del comienzo de Risa en la oscuridad, novela temprana (1932) de su exilio berlinés:

"Érase una vez un hombre llamado Albinus, que vivía en Berlín, Alemania. Era rico, respetable, feliz. Un día abandonó a su mujer por una amante joven; amó; no fue amado; y su vida acabó en un desastre.

Éste es el cuento, en suma, y podríamos haberlo dejado aquí si no fuera por el interés y el placer de narrarlo. Pues aunque basta el espacio de una lápida para contener, encuadernada en musgo, la versión abreviada de la vida de un hombre, los detalles siempre se agradecen"

V. Nabokov, Risa en la oscuridad, ed. Anagrama (trad. de Javier Calzada).

CUENTOS SIN MORALEJA (X): LA LECHERA (final abierto)

Para Juanvi, seguidor de Juan Sinmiedo.

La bella niñita

sería actriz, modelo...

no acabó la ESO...

Jesús Martín Camacho.2008.